Marthe se retrouve nulle part. On dirait une cage d'ascenseur.
Il n'y a qu'une issue, derrière elle. Sans poignée, sans serrure, lisse.
La même peinture claire recouvre aussi les murs, sur trois côtés,
et le plafond où une applique ronde jette une lumière trop crue.
Les talons de Marthe ont claqué sur les carreaux blancs du sol
qui luit froidement. Elle devrait appeler.